Пишу я письмо, а куда? Сам не знаю.
Кому? Тоже вряд ли скажу.
Я просто пишу. Мысли быстро летают.
О чем? Я сейчас расскажу.

Сижу у окна я, смотрю на дорогу,
Там тысячи разных машин.
«Москвич» уступает свое место «Форду»
Без всяких весомых причин.

А вот из подъезда Петрович выходит,
Видать, за бутылкой пошел.
Уже пятый год он в запои уходит
С тех пор, как сын в Грозный ушел.

Ушел паренек, но домой не вернулся –
В Чечне смертью храбрых он пал.
На мину ногой он случайно наткнулся
И Господу душу отдал.

А вот депутат наш на «Мерсе» приехал.
Живот у него, словно шар.
Лапшу он народу на уши навешал,
В ГосДуму попал и украл.

Украл у детей-инвалидов он деньги,
Которые спонсор прислал.
Купил «шестисотый», на нем теперь ездит,
На бедных калек он чихал.

О жизни писать я могу бесконечно,
Истратив один лист иль два.
Да только по-прежнему мне неизвестно,
Кому я пишу? И куда?

Кто будет читать эти грустные строки
О нашей стране? И когда?
Навряд ли когда-нибудь будут уроки
О нынешних наших годах.

Свернул я бумагу, в конверт вот кидаю,
Строка адресата пуста.
И только теперь я с тоской понимаю,
Что это – письмо в никуда…